el verderojo

ese fluido sin forma,
del pecho brota una planta,
las raíces flojas, recién nacidas
ese feto ermitaño que sale,
y nos rodea,
nos encanta,
nos raya de una locura hermosa, violenta.

rojo.
será por los labios sangrientos,
que muerden con ferocidad
y besan tan suavemente.

las manos envueltas,
en cuerpos sin alma,
arrancada por alegría
punzante en los músculos.



verde.
por la semilla engendrada,
en algún recoveco nebuloso,
intocable.
el alma.
sus hojas, con nervaduras escritas
en algún idioma inexplicable,
una historia con colores brillantes,
y borrosas letras.

quizás llegue a ser
ese árbol viejo,
con enormes espirales,
acariciando nubes,
amándose con el cielo.