luz tenue.

no sé

2007-02-11T18:25:00.000-08:00

la hiperactividad

un enano con bonete

que salta

que empuja

me revolea por el suelo.

mueve mis manos.

¡basta enano!

me tira en un mar de olas frías.

sabrosas.

la sal que pica la garganta.

la arena que raspa mis piernas.

el sol tan acurrucador, tan cómodo.

me tira en un parque de brisas sonrientes.

los altos árboles se inclinan para envolverme.

el rocío fresco salpicado en mi cara.

el pasto verde verde cosquilloso.

el enano con bonete me hace tan feliz.

2006-12-18T22:47:00.000-08:00

como si qué.
como si fuéramos seres estáticos, caminamos por la calle. seres atemporales, asensitivos, amorfos. articulados, seres artífices de la rutina artrópoda.
como si no pasara nada, todos de la misma forma, caminamos. la raya bien puesta en el gesto y los cachetes...eso sí nos diferencia, rayas más o menos pronunciadas, cachetes más o menos regordetes, sonrojados o redondos. caras de culo al fin; para qué tanta calecita: culos con cuerpo, piernas, brazos y ojos.

culos caminan como si su vida fuera rectilínea. todos rectos, como si nada. exáctamente así.
los culos son culos todo el día, y, por la noche, llegan a sus casas. ¡son culos hasta en sus casas!. siempre la misma rutina artrópoda familiar: charla precena, comida anal y a la cama.

es ahí, donde ya no puede mantener la rectilínea raya meridional, y los cachetes comienzan a moverse espásticamente, epilépticamente.

es ahí, donde el culo deja de ser culo y se encuentra con sí mismo.

es ahí, finalmente, donde el culo estalla en una pedorrea infernal, y la diarrea se dispersa por todo el cuarto. una explosión de mierda fétida.

recompuesto de la catarsis escatológica, el culo se rehace. limpia sus lágrimas de pedo pestilente, y se acuesta para levantarse al día siguiente y volver a articularse en la misma rutina artrópoda de todos los días.

2006-09-26T22:50:00.000-07:00

La tarde era gris, apoyaba los codos en la ventana. miraba, alienado de la multitud del café, los autos chapoteando los adoquines. definitamente, era un dia gris. gris ceniza, el único que conocía, no recordaba gris en ningún otro lado.
los paraguas pasaban violentos por la vereda, esquivando puestos, tachos, zapatos, perros... vaya a saber uno qué cosas hay en la calle. la gente estaba apurada: siempre corriendo, como si no supieran que el día siguiente iba a ser igual.
lentamente, se levanto de la mesa, dejó propina y corrió a la calle. fue entonces, cuando gritó:

¡ilusos!

invierno

2006-07-13T22:02:00.000-07:00

saco sobre sueter
sueter sobre remera
remera sobre camiseta
camiseta sobre piel.
el invierno me pincha los huesos
una cebolla soy
una bola de hilo rodando por la vereda
una bola de hilo viajando en subte
en fin, una bola soy.
una bola que se sienta en un banco e intenta no dormirse
una bola que llega a su casa, y se transforma en persona

rosa, la bola hiloglodita

el verderojo

2006-05-03T23:31:00.000-07:00

ese fluido sin forma,
del pecho brota una planta,
las raíces flojas, recién nacidas
ese feto ermitaño que sale,
y nos rodea,
nos encanta,
nos raya de una locura hermosa, violenta.

rojo.
será por los labios sangrientos,
que muerden con ferocidad
y besan tan suavemente.

las manos envueltas,
en cuerpos sin alma,
arrancada por alegría
punzante en los músculos.

verde.
por la semilla engendrada,
en algún recoveco nebuloso,
intocable.
el alma.
sus hojas, con nervaduras escritas
en algún idioma inexplicable,
una historia con colores brillantes,
y borrosas letras.

quizás llegue a ser
ese árbol viejo,
con enormes espirales,
acariciando nubes,
amándose con el cielo.

2006-03-21T19:51:00.000-08:00

"sin embargo, antes de llegar al verso final, ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres, en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de decifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque los estirpes condenados a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra."

gabriel garcía márquez, cien años de soledad.

urbanidades

2006-03-15T22:41:00.000-08:00

y es ahí cuando uno atraviesa la puerta,
un montón de vaho gris lo envuelve,
un pestilente olor penetrante,
pica la nariz.
y los ruidos, como de cacharros de cocina,
aturden, entre los adoquines cuadrados del camino…

Conviviendo con esta orquesta de ruidos y olores, uno comienza a danzar entre las baldosas rotas, con sus selvas de yuyos, y pozos ciegos entre ellas.
(Sin contar los preciados regalos animales)
En la esquina, algún semáforo lo detiene y encuentra el origen de aquel aroma (y de aquella melodía):
Un camión (o colectivo, puede variar el emisor), le escupe un humo de tos, y sus partes metálicas se chocan dejándolo aturdido.
Cuando despierta de ese electroshock de sentidos, el semáforo le indica que puede avanzar sobre la adoquinería, por supuesto, esquivando algún que otro mono al volante que, claro, por ser mono no tiene por qué comprender aquella señal.

Esta clase de sucesos, se repetirán cíclicamente, quizás alternándose, o no, durante todo el trayecto que deba realizar.
Y… ¡tenga cuidado con las baldosas flojas!

sin nombre

2006-02-04T13:45:00.000-08:00

una constipación de lágrimas, me inunda la garganta,
las letras que tropiezan en mi lengua.
y no puedo hilarlas, cocer las palabras.
un cosquilleo en la nariz
y la represa se agrieta.
las lagrimas caen y recorren mi cara,
dibujan un esbozo de angustia, de frustración,
y sigo deslizandome inertemente por esta pendiente resbaladiza,
sin fin, ni descanso.
una tragicomedia hiperbólica en la cual todos creemos estar,y no estamos.
los pequeños agujeros que van formando la grieta que cede, y el agua corre
desahogando este terrible coagulo de oraciones circulares, que nunca terminan
de descoagular.

(es viejito, pero dinámico, esa es su razón)

lluvia, la.

2005-12-11T18:30:00.000-08:00

ruido, miles de botones que caen,
en los adoquines,
en el cordón.
pasos en la calle.
la lluvia le mojó los zapatos,
el paraguas goteado.
las gotas que se reflejan
como estrellas, brillan.
los charcos prufundos,
pozos ciegos,
donde se reflejala luz de la calle,
las ventanas,
la persona que come,que duerme.
la noche mojada, el ruido la acompaña.
los botones de agua,
se deslizan
y caen sobre más agua,
y los charcos,
y sus zapatos,
y su paraguas.

la eterna y bien ponderada incertidumbre.

2005-10-25T21:07:00.000-07:00

el dulce de leche.
agrio, el tiempo.
el olor a azucar, el sabor-metal de la cuchara.
¿dónde hay que buscar?.
en el fondo del baúl.
en la luz en el fondo del pasillo.
en la basura hedienta de este mundo reciclable.
tal vez,
¿reciclar tic-tacs?
¿personas?
¿libros?
perchas, interrogantes que se cuelgan de la ropa.
hinchada.
los ojos rojos que pesan
de aquellas noches sin sueños,
de pies fríos,
de imaginaciones punzantes
y de agujas inciertas.

¡chan!
entra el payaso.
grita.
agita.
escupe.
tira la cuchara.
salta en la mesa.
¡buenos días!

infección

2005-09-12T18:57:00.000-07:00

Bichos bolitas anunciadores de conciencias,
lombrices contracturadas de la claustrofóbica espera.
Hormigas constructoras de pensamientos casuales, químicas diarias.
Relaciones infradotadas amontonadas en volquetes de construcción.
Ojos saltones, dolor de venas, eco abrumador.

Abre la reja oxidada del celoma, deja escapar este jardín infectado:

Empachada de tanto número de insecto,
de tantas construcciones ilógicas,
de la red inexplicable de lo explicable,
de lo difícil de poner cartas en mesa,
de intentar señalarse en el espejo,
de auto-entenderse y responderse cordialmente,
de descifrar códigos y traducir idiomas.

ente-sillón

2005-08-29T22:00:00.000-07:00

Se prende. Un flash amarillo invade los ojos del ente en el sillón sentado: una pierna, un brazo, un cráneo. Luego, llegan de la mano las letras rojas formando palabras no coordinadas que titilan, peleando por salir de la caja parlante.
Simultáneamente, de la misma caja surge a modo de marcha, una canción violenta-silencios que envuelve los oídos del ente en el sillón sentado.
Es el flash informativo ¡boom-cadáver! Un gran enfoque infiltrante hacia una masa encefálica, aparece delante los ojos del ente en el sillón sentado. Este se excita, ¡quiere ver más!, aplaude fascinado por este show sangriento.
La privacidad prostituida hasta su más íntima cavidad, llora. Se esconde. Los ojos mecánicos (por los cuales ve el ente en el sillón sentado) la golpean, la acorralan y la tiran contra los rincones. El ente salta en su sillón, gotas de espesa baba caen de sus gritos de festejo.
Termina el flash informativo. El ente en el sillón sentado se lanza al suelo aliviado, luego de ese gran orgasmo.
Toma el rectángulo con botones y los aprieta esperando volver a encontrar más de esa sangrienta orgía.

memorias...

2005-07-21T22:39:00.000-07:00

I
Memoria en letras hilvanadas.
Memoria en palabras dibujadas.
Hileras de hormigas.
Petrificadas para siempre.
Siempre presentes.
Memoria salpicada de sangre: dolor de aguja-sien.
Memoria coloreada de risa: placer de caricia.

II
Memoria en ecos de voces.
Memoria en melodías familiares.
Partículas que cantan.
Merodean en el aire, infinitas.
Se hacen escuchar. (Zapatos)
Memoria cantada infantil: nostalgia de vuelo.
Memoria sonido de lágrimas: calambre de corazón.

III
Memoria en superficie suave.
Memoria en ásperas lijas.
Hilos entrelazados.
Tejen texturas narradoras.
Seducen al tacto.
Memoria filosa herida: escalofrío de puntada.
Memoria suavizada piel: manos de terciopelo.

año más.

2005-07-05T02:41:00.000-07:00

Perderse en la pérdida.
¿Pérdida de qué?
Perfume en muñecas, de.
Perfil de mejillas rosadas, de.
Perdurar en el tiempo, intentar.
Perdonar al tiempo.
Percatar amar.
Percudir llantos.
Percutir en el tumulto.
Peregrinar caminos.

Personalizarse.

¡corré agua!

2005-06-26T00:44:00.000-07:00

Agua, corre agua.
¡Acarícienme!
Pequeñas manos suaves,
Dedos pasivos,
Uñas esmaltadas.
Fluido, poca coherencia,
Mucha coordinación.

Agua, corre agua.
¡Purifíquenme!
Nunca nueva, nunca vieja.
Nuevo-viejo, viejo-nuevo.
¿Renueva o revieja?
Las dos, ninguna.
Una si, otra no.
Una no, otra si.

Agua, corre agua.
¡Llévenme!
Mares cúbicos,
Algas circulares,
Cardúmenes de palabras,
Olas sordas.

¡corré agua!

(sin título II)

2005-06-13T22:00:00.000-07:00

Párpados pesados, cae el telón del escenario ciego de un teatro repleto.
Voces exteriores: un murmullo pegajoso, compota de palabras (menjunje), sílabas, letras.
La obra continúa, pero los actores no se ven.
Radioteatro.
Una nebulosa somniolenta aleja los sonidos.
Comienza una nueva escena, aunque interior, imaginaria, un sueño.
Un hombre, una casa, un árbol.
Suena el timbre de arranque de telón.
Recreo.

smell.

2005-06-10T01:37:00.000-07:00

Olores traen fotos instantáneas.
Fotos comprimidas en partículas intocables, invisibles.
Sepia, blanco y negro, color.
Vuelan y se proyectan: felicidad, tristeza, euforia, melancolía.

juego homónimo.

2005-05-29T22:38:00.000-07:00

Nada.

La nada nada.

No hay nada que nada.

Nada.

Nada superficial.

Nada oceánica,

Nada por arriba, por abajo.

Nada marítima.

Nada en el camino.

Como.

Cómo nada o como nada.

Nada acuática.

El pez cómo nada

Como lo que como.

Nada como un pez.

Como un pez.

más domingo, imposible.

2005-05-29T20:44:00.000-07:00

Siesta otoñal.
Submarino dulce y achocolatado.
Almohadones profundos, plumas acolchonadas.
Nubes anatómicamente grises.
Hojas deshidratadas, voladoras.
Ventanas cerradas, dibujadas por la llovizna.

Siesta, submarino, almohadones, nubes, hojas, ventanas.

Una siesta en un submarino, viajando por las nubes.
Miro por la ventana, veo almohadones nadando.
Las hojas bailan: es domingo.

bigbang domiciliario

2005-05-16T21:46:00.000-07:00

Busca las llaves en el cansado bolsillo de su tapado azul, húmedo por la fina lluvia que baña la ciudad. Con un mecánico empujón (años de entradas y salidas) abre la puerta e ingresa al oscuro vestíbulo. Sus zapatos mojados marcan los pasos en la antigua madera y se asusta al escuchar el golpe de la puerta al cerrarse, impulsada por la triste brisa otoñal. Cuelga el tapado, se suelta el pelo insoportablemente erizado y pone a calentar el agua. Se sienta y se agarra la cabeza con las manos, la rutina la abruma. Puede sentir ese paño gris que recubre su vida, destiñendo de todo sentido las cosas. Llora. El agua hierve y en medio de lágrimas aturdidas, escucha ese silbido histérico. Se para claustrofóbica, percibe la casa latir, todo retumba y tiembla. Las paredes y el techo se descascaran, haciendo caer en su cara, en su pelo, pedazos de melancolía, de monotonía.
Quiere salir al patio, a respirar, pero las puertas se cierran y se abren furiosas, dificultando sus movimientos. Llega al vestíbulo, intenta volver sobre sus huellas, pero estas ya se secaron, no existen. Gira sobre si misma, las ventanas ruidosas se mueven con vaivenes, las astillosas agujas del reloj giran compulsivamente. Todo esta por desintegrarse, un gran bigbang domiciliario se aproxima. Siente como se derrumban los pisos superiores, como las puertas se rompen por los golpes. Las agujas filosas vuelan y se clavan en la pared. Ella, acostada en el centro del cuarto, está inmutada por el miedo.
De repente todo se calma y como en reversa, las cosas vuelven a su lugar: las agujas regresan al reloj, los pisos se reintegran, las puertas vuelven a su lugar y, las paredes y el techo se recomponen. Ella, como todos los días, vuelve a la puerta de su casa y busca las llaves en el cansado bolsillo de su tapado azul, húmedo por la fina lluvia que baña la ciudad...

5 a.m.

2005-05-08T05:12:00.000-07:00

El marco marrón
La ventana, por donde se mira.
La vereda de enfrente, el estacionamiento.
Un hombre parado junto a su perro, el que observa, el observador, el observando.
Una chica del otro lado de la ventana, camina de un lado a otro, la que camina, la caminadora, la caminante
Baila una música desconocida, la que baila, la bailadora, la bailante.
Habla sola, la que habla, la habladora, la hablante o el hablante.
Mira al hombre la intimida, el intimidador, el que intimida, el intimidante.
Ella se avergüenza, la avergonzada, la que se avergüenza, (vacío).
Se corre del campo visual, la corredora, la que se corre, la corriente.
La corriente del agua viaja, la viajadora, la que viaja, la viajante.

(sin título)

2005-04-24T11:52:00.000-07:00

Y mi corazón renvalsa de alguna sustancia dulce, nostálgica, melancólica, roja, acaramelada, gasificada.
Y mi cuerpo estalla. Pedazos que piden a gritos algo, alguien que me envuelva, que se entrelace, que se enrede.
Y me hago un bollito, vuelo como una hoja verde en medio del otoño, radiante, estridente, chillona.
Grito feliz, eufórica. Grito algo indescifrable, insignificante, inexistente.
Corro. Corro por las paredes, por el techo, gritando todavía ese algo que sólo yo entiendo.
Y me revuelco como un cerdo feliz en su barro.
Me estiro electrocutada por esta euforia incontrolable.
Y me calmo, me acomodo, me duermo.

pequeña observación rutinaria

2005-04-21T22:26:00.000-07:00

Bajo las escaleras y llego a la “cabina” que vende los denominados ridículamente subtepass. Hago el ritual de siempre que consiste en decir “Me das dos?” y recibir el vuelto. Bajo las otras escaleras y me encuentro con la estación. No se por qué, las estaciones me dan la sensación de impersonalidad, son tan ajenas. Gente con cara de cansancio rutinario, que se sienta a leer o mira atontada esa televisión que cuelga, donde un tipo habla dinámicamente del marketing. Chicos, chicos que vuelven o van al colegio, juegan entretenidos con la escalera mecánica como si fuera ese algo con que las madres prohíben jugar.
Las vías, infinitas, metálicas, cuando las miro desde arriba me hacen sentir diminuta, solo una hormiga más.
La luz amarillenta ayuda a dar ese ambiente de vaho oscuro, de encierro claustrofóbico.
Y se escucha el anhelado ruido metálico del subte que se acerca como una mole indestructible. La gente como robots programados, se levanta y se va acercando al andén, los chicos cesan de jugar y corren hacia las vías.
Cuando finalmente estaciona y abre sus puertas, empieza la carrera. Todos entran a los empujones y como impulsados por un imán, encajan sus traseros en algún asiento.
Yo, tímida o quizás colgada mirando a las viejas correr, tardo en darme cuenta en la maratón en la que termino participando por algún tipo de coacción y me acomodo en un rincón, lista para seguir observando como un ave rapaz.